Dame, dame

Que deviennent les fleurs de tous tes chapeaux,

Quand demeurent les heures loin de ton berceau ?

Dame, dame

Que traînes tu donc dans tous ces tripots,

A l’heure où les contes s’endorment si tôt ?

Dame, dame

Que donnes tu donc à ces loups trop chauds ?

Que te restes-t-il des matins pâlots ?

Dame, dame

Ne recherche pourtant qu’un peu de repos.

Mais l’amour se raconte couchés sur le dos.

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